“够了。”徐强笑了一下，胡茬下的脸显得更瘦，“现在要的就是撑一阵。”
他抬头看天，云层薄了点，比前几天亮些，却不是晴天，只是没那么压人。风里居然带着点草木的清气。“这天……像是要变了。”
于墨澜没接话，把铁丝最后拧紧，剪断，多余的头折进去收好。他知道徐强在想什么，大家都在想——盼天晴，盼路通，盼那些失联的亲人还能喘气，盼外头的世界没彻底完蛋。可盼了四十九天，天还是灰的，路还是堵的。
操场中央，马师傅又把那台老收音机搬出来了。
他瘦得快脱相了，眼窝深陷，脸皮松松垮垮，整个人像挂在衣服里晃荡。抱着收音机时却格外精神，像抱着命根子。手摇把转得飞快，吱啦吱啦响，他半边脸贴在喇叭上，一动不动。这机器被他拆了修修了拆不知多少次，勉强能出声，成了整个刘庄棚区里，所有人的念想。
围的人比平时多。老住户和新来的都挤过来，坐的站的蹲的，围成松散一圈。有人抽自制烟卷，废纸裹碎烟叶，火星一明一灭；有人抱着饿得没劲哭的孩子，轻轻拍背；有人站着不吭声，眼神发直，像在等一场判决。
这些天，收音机偶尔抓到杂音似的播报，不是断成几截的只言片语，就是转眼没了的信号，没人敢全信，却又天天来守。
忽然，杂音里跳出清晰的人声。
不是那种一闪而逝的片段，也不是灾前听腻的官腔，而是带着压抑兴奋的男声，字字清楚——
“……这里是北方重建带临时广播站……重复，今天是2027年8月5日……”
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