正月十七，天色是一种死灰般的惨白。
风停在峡谷口。
雪原上一片寂静，只有偶尔战马打出的响鼻声，在清晨的冷空气里炸开一团白雾。
马再成站在高坡的背风处，单手按在安北刀柄上，目光越过起伏的雪线，死死盯着远处那条幽深的峡谷。
他的眉毛上结了一层细密的白霜，眼窝深陷，眼球上布满了红血丝。
吴大勇站在他身旁，正在用一把雪搓脸，试图让自己清醒一些。
粗糙的大手在脸上搓得通红，冒着热气。
“老马。”
吴大勇吐出一口浊气，声音沙哑。
“咱们以前在长风骑的时候，好像真没这般拼过命？”
马再成闻言，眼神恍惚了一瞬。
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