京城的冬日，总是比别处多几分冷清。
寒风呼啸着卷过红墙黄瓦，将那些瓦上的积雪吹得扑簌簌落下，摔在地面上。
皇宫深处，和心殿。
殿内地龙烧得极旺，与殿外的严寒宛如两个世界。
四角的香炉里，龙涎香缓缓燃烧，吐出一缕缕青白色的烟雾，盘旋上升，最终消散在雕梁画栋之间。
殿内极静。
静得只能听见毛笔在宣纸上游走的沙沙声，那是软毫吸饱了墨汁，在生宣上肆意拖拽、顿挫留下的声响。
梁帝身着明黄色的常服，并未戴冠，满头黑白参半的发丝仅用一根乌木簪子随意挽着。
他站在巨大的书案后，腰背挺得笔直，右手悬腕，目光如炬，死死盯着案上那张铺开的六尺生宣。
笔锋落下，墨汁晕染。
每一笔都带着千钧之力，却又不失灵动。
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