淮水北岸，风是腥的。
并非江水的湿气，而是一种铁锈与尘土混合的味儿，钻进鼻腔，沉甸甸地坠在肺里。
梁峰勒住马缰，眯眼望着远处阳州城的轮廓。
城头之上，炎黄共和国的红旗仍在，但旗下已不见多少人影，透着一股死气。
他的第三军，到了。
两万一千人，长途奔袭十日，人马皆是疲惫。
但当看到那三千杆簇新锃亮的莫辛纳甘步枪时，梁峰胸中的疲惫便被一股灼热的豪情所取代。
这是他的神兵，是议长亲手交到他手里的利刃。
“军长。”副将催马赶上，声音压得极低，脸上是挥之不去的忧色：“斥候刚回，萧逸尘的主力已在昨日渡过淮水，如今正分兵三路，合围阳州。城中守军不过三千，怕是……”
怕是撑不住了。
梁峰没说话，只是用马鞭轻轻敲打着自己的皮质马靴，发出沉闷的“笃笃”声。
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