“呼延，”他说，“你现在有两个选择。第一，杀了我，带着我的头去见宰相，完成你们的密约。第二，”他顿了顿，“带着你的金雕骑，跟我去救京城。”
呼延灼的手，在抖。
他身后的金雕骑士兵，也在抖。
他们看着拓跋烈，看着那些黑甲骑兵，看着祭坛上那些北燕死士的尸体，看着叶凌肩上的伤口，看着地上那些被救出来的百姓。
然后，一个士兵，放下了刀。
接着，第二个。
第三个。
呼延灼看着这一幕，看着那些跟随他多年的部下，看着他们眼中的挣扎和愧疚，看着他们最终选择放下的武器。
他笑了。
笑得比哭还难看。
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