巷子安静了。
老蔫儿把枪插回腰间，转身就走。
远处拐角。
多尔特靠在墙上，手里那根没点燃的烟掉在了地上。
酒醒了。彻底醒了。
从冲锋枪响起到最后两声手枪收尾，前后不超过三十秒。八个武装人员，被两个中国人像清理垃圾一样料理干净。
那个穿长衫的，用的冲锋枪他都不认识。
多尔特慢慢把双手举到胸前，朝身后两个随从使了个眼色。三个人贴着墙壁，一步一步往后退，退进另一条巷子，没了。
他不会跟任何人提起今天的事。
但他会记住那个穿长衫的中国人。记住那双扣扳机时没有一丝波动的眼睛。
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