火塘边坐着一位头发花白、满脸沟壑纵横的老猎户，手上青筋凸起，指节粗大，布满了刀疤与老茧，正借着微光，细细擦拭一把狭长锋利的猎刀。刀身磨得锃亮，没有半点锈迹，一旁摆着晒干的草药、竹筒药酒、麻布布条，还有几只密封得严实的陶罐。
杨志森尚未走近，老人头也没抬，声音苍老却稳如磐石，穿透寒风而来：
“夜里寒重，伤员再淋风，就真救不回来了。出来吧。”
杨志森从树影中走出，站在棚外，腰背挺直，微微颔首：“老叔，我们是被打散的队伍，遭骑兵追剿，断了医官，丢了药箱，重伤员快不行了。冒昧闯山，还望老叔收留一时。”
老猎户这才缓缓抬眼，一双眼睛昏花却锐利，在他身上、枪上、身后密林处淡淡一扫，沉默片刻。
“枪伤？”
“是，步枪弹头未取，伤口溃烂，高烧不退。”
老人慢慢站起身，拍了拍身上的柴屑，朝棚内偏了偏头：“带进来吧。我这山棚小，藏不住大队伍，但能挡风、能暖身、能治刀枪破口。在云南大山里讨生活，谁身上没几手救急的本事，谁家里没存着几罐白药。”
杨志森悬在心口两天两夜的巨石，终于轻轻落地。他微微躬身，沉声道：“多谢老叔救命之恩。”
“谢不必，别把兵祸引到我这山窝里来。”老人淡淡一句，转身拨亮了火塘。
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