这一次，他伸手触到的，不再是冰冷的残魂，不是水底的幻影，不是梦里一触即碎的泡影。
是温热的、真实的、有呼吸的——
她。
水镜微微仰头，望着他。一千三百年了，他的眉眼还是那个样子，只是鬓边多了几缕白发，眼底多了几分她不忍细看的疲惫。
“破军。”她轻声唤他“你老了。”
破军的声音哑得几乎听不清：
“等得太久了。”
水镜眼眶微红，却仍是笑着。
她抬手，指尖轻轻抚过他鬓边的白发，抚过他眉间那道因千年寻觅而刻下的细纹，抚过他唇角那道终于不再是紧抿的弧度。
“以后，”她说，“不用等了。”
破军握住她的手。
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