脚步落得很实，仿佛每一步，都在丈量四十年无法跨越的距离。
“他走的那天，把这封没写完的信，留在了钢琴上。信没写完，歌没写完，他的人生，也没写完。”
他走到舞台边缘，停住。
转身，面向那一片黑压压的、寂静的观众。
“今晚，我们想试着，把这首歌写完。不是替他写，是请他听着，看看四十年后的我们，能不能听懂他十九岁时，心里那些没问出口的问题。”
他迈步上台，走到钢琴边。
小心翼翼地拿起那个浅蓝色信封，抽出里面脆薄的纸张。
泛黄的信纸，稚气未脱的字迹。
他轻声念出最后两行：
“阿萍，昨夜梦见后院凤凰木开花，火红一片。你说过，凤凰花开时，你就毕业回来了。我算了算日子，等你回来时，我应该也在休假了。到时候我们，”
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