厚厚一摞，手写的居多。
林天明眼睛通红，指着其中一份：“这是我阿公当年的战友，陈伯的儿子写的。他说他阿爸看了电影，三天没说话。第四天，把全家人叫到跟前，第一次讲了当年在滇缅公路的事——怎么躲轰炸，怎么埋战友，怎么在野人山吃树皮。他说，谢谢我们，让他阿爸‘把堵了一辈子的话，吐出来了’。”
钱深老先生的手在颤抖。
他翻着那些反馈，轻声念：“‘原来我阿公不是逃兵，他是英雄’、‘课本上只有一行字，电影里是一个个人’、‘谢谢你们记得，我们这些南洋仔的后代，终于可以挺直腰说，我阿公为国家出过力’……”
许鞍华摘下眼镜擦泪：“下个月去台湾巡映，我们已经收到七十多个眷村老兵的报名。他们说，想看看‘对岸怎么拍我们的故事’。”
赵鑫给每人舀了一碗杏仁茶。
“许导，钱老师，天明，你们做的，比我们所有娱乐项目都重要。日本人在输出偶像模式，美国人在输出大片特效，我们至少要输出一样东西——记忆的尊严。”
他顿了顿：“《橄榄树》在台湾的放映，可能会遇到阻力。新闻局已经‘提醒’滚石，注意‘影片的政治倾向’。但我们不能删改，一个字都不能。”
“为什么？”林天明问。
“因为一旦我们开始自我审查，就等于承认了：有些历史不配被记住，有些牺牲不配被讲述。那和日本人的‘文化标准化’，有什么区别？”
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