五十年了，它独自背负了多少它不该背负的东西？
她抬起手。
轻轻握住它悬在半空的爪子。
那爪子粗糙，冰凉，指尖还残留着某些洗不掉的血迹，指缝间还有干涸的泥垢。
可那温度——
那温度，是活的。
是真实的。
是悟空。
她把那只爪子贴在自己脸上。
闭上眼睛。
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