殡仪馆的夜，冷得渗骨。惨白的灯光打在“弘法斋”三个墨字上，映得龙之介的侧脸半明半暗。
空气里弥漫着消毒水和昂贵线香的混合气味，沉闷得让人喘不过气。
陈铁山的遗体静静躺在冰冷的金属台上，覆盖着素白棉布。
一个穿着灰布袈裟的老和尚盘坐在蒲团上，眼皮低垂，干瘪的嘴唇翕动，低沉的诵经声如同磨砂纸，一遍遍打磨着夜的寂静。
“观自在菩萨，行深般若波罗蜜多时，照见五蕴皆空，度一切苦厄...”
《心经》的字句流淌，试图渡化这满室的血气与不甘。李泉靠墙站着，双臂环抱，指尖无意识地在臂弯上敲击着某种搏杀时的节奏。
他目光落在陈铁山安详却带着一丝执拗痕迹的脸上，脑子里翻腾的，却是那双浑浊眼珠里最后炸裂的、纯粹如火的拳意。
龙之介罕见地沉默着，褪去了平日那股野兽般的兴奋，只是垂手肃立，像一尊守在修罗道口的石像。他额角昨晚留下的淤青在灯光下格外扎眼。
僧衣是龙之介找来的，料子粗糙，却是干净的。李泉上前，沉默地配合着殡仪馆的工作人员，小心翼翼地替陈铁山更换。
动作间，指尖触碰到遗体腋下衣物的某处，传来一种异常的、硬质的触感。
他眉头微蹙，手指探入缝制的内兜，摸索片刻，抽出一本薄薄的、用油布仔细包裹的古籍。
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