书房内，死寂被一声刺耳的脆响悍然撕破。
当日的《珑海新报》被狠狠掼在红木桌面上，纸张飞扬。
腾敬贤站在那里，仿佛一尊即将崩裂的玉雕。
他脸上已不是铁青，而是一种血气上涌后凝固的紫红，额角那根暴凸的青筋在薄皮下突突狂跳，每一次搏动都牵动着面部肌肉不自然的抽搐。
他胸膛里发出的不是喘息，而是类似风箱破漏般的“嗬嗬”声，每一次抽吸都带着灼人的怒意。
“孽障……小畜生！”
他从牙缝里挤出字句，声音低哑扭曲，不再像是人的语言，倒像困兽濒死的嘶鸣：
“他怎敢……他怎么敢……怎敢如此！”
那封《致旧日书》，他已不是看，而是用目光凌迟了三遍。
在腾敬贤的目光中，报纸那篇公开信里的每一个字都活了。
变成细密冰冷的毒针，寻着他最恐惧、最不愿示人的角落，精准地扎进去，缓慢旋转。
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