林崇文站起身，走到窗前，背对着儿子，望着窗外沉沉的夜色，“你问我怎么办。我的办法，就是守好我这个科长的位置，办好我分内的差事，让经我手的每一笔教育经费都落到实处，让该开的学能按时开，让该领薪水的教员能按时领到钱，不出差错，不惹是非。
这就是我能做的，也是我该做的。
或许在你看来，这微不足道，甚至……有些窝囊。”
他停顿了一下，声音更低沉了些：
“但这就是现实。
在这个位置上，我能护住咱们这个小家，能在你爷爷和海淀的族人面前，维持一点读书人的体面，能让你和你弟弟，有饭吃，有衣穿，有书读。
这，就是我现在能做的‘事’。”
林怀安静静地听着，心中的火焰并未熄灭，却被父亲这番冰冷而现实的剖析，压得只能在内里默默燃烧。
他忽然有些理解父亲身上那种挥之不去的、谨小慎微的气质从何而来。
那不是天生的懦弱，而是一个背负着家庭期望、在复杂世道中艰难求存的小人物，用无数个日夜的如履薄冰，换来的生存智慧。
这种智慧的核心，或许就是“边界”——知道自己能做什么，不能做什么；该管什么，不该管什么。
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