寒风卷着工地上的沙尘，打在脸上像细碎的冰针。拾穗儿站在堆料场中央，一笔一划地在本子上记录着所剩无几的材料。
水泥还剩五十袋，在临时搭起的雨布下摞成两排，袋角已有些潮湿。
钢筋只剩下不到三分之一，锈红色的螺纹钢横七竖八地躺在雪地里。木材——连一根像样的木条都没有了，只有些劈碎了的边角料，连当柴烧都嫌不够旺。
她握笔的手冻得发紫，关节处裂开了几道血口子，每写一个字都钻心地疼。
李老三蹲在报废的搅拌机旁，裹着那件油光发亮的棉袄。
他抽着自家种的旱烟，烟叶卷得粗粝，每吸一口，浓烈的烟气就呛得他一阵猛咳，咳完了，浑浊的眼睛望向拾穗儿：“穗儿啊，这么下去真不行。材料见底了，天又冻得跟铁板似的，混凝土浇不了。工期一拖，等开春化冻，地基非出问题不可。”
“我知道。”
拾穗儿合上本子，声音在风里显得很轻，却又很沉，“我正在想办法。”
“你能想啥办法？”
王爷爷拄着枣木拐棍走过来，他耳朵背，说话像打雷，“村里能凑的都凑了！我那儿还有两副棺材板，杉木的，放了十几年，干透了的，要不要？”
“爷爷！”拾穗儿赶忙扶住老人颤巍巍的胳膊，“那是您老早就备下的，不能动！”
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