她又翻开随身的笔记本，浅蓝色的封面已经被磨得发亮，边角卷曲发毛，像被戈壁风沙吹过多年的旧布。
每一页的空白处都挤满了批注，有的墨迹深，是她在图书馆明亮的灯光下写的；有的浅，是在自习室昏暗的光线下匆匆记下的，这些深浅不一的字迹，像一条蜿蜒的小路，记录着她不同时刻的思考轨迹。
教学楼的自习室在三楼西侧，是她上个月偶然发现的宝地。
那天图书馆闭馆时，她抱着一堆资料没处去，误打误撞走到这里，发现门没锁，从此便成了她的“秘密基地”。
推开那扇略显沉重的木门，熟悉的粉笔灰味扑面而来，混着窗外梧桐叶被夜风送来的清香，竟让她莫名想起家乡雨后戈壁滩上的气息——那时雨水刚浇过黄沙，泥土的腥气混着梭梭新抽的嫩芽味，清新又踏实。
自习室里只有两盏白炽灯亮着，暖黄色的光投在桌面上，不像图书馆的荧光灯那样刺眼，倒像是戈壁滩上温柔的月光，轻轻裹着她，让人心安。
她在靠窗的老位置坐下，这个位置能看到楼下的梧桐树，还能避开走廊里偶尔传来的脚步声。
放下书包，她先取出保温杯，淡粉色的杯身已经有了几道划痕，是开学时宿管阿姨送她的，阿姨说：“女孩子家，要多喝热水，对胃好。”
拧开杯盖时，热气氤氲而上，瞬间模糊了她的眼镜片。
她赶紧摘下眼镜，用袖口轻轻擦拭，镜片上还沾着刚才翻书时蹭到的油墨印。
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