“啥也没救成。”他挠了挠头，“人没抢回来，反倒惹来追兵，害得队伍转移了两天两夜。可我不后悔。我不是英雄，我也怕死，但要是再让我看见那种事，我还是会冲出去。”
唐雨晴低头写了几行字，抬头又问：“那你收留那么多人，伤兵、老弱、残废，别的队伍嫌累赘，你不嫌？”
“嫌啊。”他嘿嘿一笑，“谁嫌粮食不够，谁嫌帐篷挤，我都听见了。可你想过没有？一个能走路的人，为什么要被人背进山里？一个能拿枪的手，为什么要靠别人喂饭？他们不是废物，只是还没遇到肯拉一把的人。”
他指了指自己左眉骨那道疤：“我这伤，就是刚醒那会儿被瓦片划的。要不是有个老大爷把我背到干草堆里，喂了碗米汤，我现在坟头草都三尺高了。一支队伍能不能立住，不在枪多枪少，就看它愿不愿意伸手拉一个快倒下的人。”
唐雨晴停了笔，静静看着他。
“你不信？”他反问。
“我信。”她声音轻了些，“我今天拍了一整天，看见你们修坦克、搬弹药、补篱笆、晾草药。没人喊口号，没人说‘为国捐躯’。但他们都在做事，一件件小事，堆成了你现在说的这个‘队伍’。”
“那就对了。”他点点头，“打仗是为了让人好好活着。我不想听谁说‘等胜利了就有好日子’，我想让好日子从现在就开始。每个村子都有学堂，孩子能念书；老人有药吃；女人不用怕半夜门被踢开。这些事不大，但比打下一仗还难。”
她认真记下这句话，翻过一页纸，犹豫了一下：“你不怕吗？我是说……每次带队冲锋，明知道可能回不来。”
“怕。”他答得毫不犹豫，“每次上阵前我都怕。可只要回头一看，后面还有人跟着我跑，我就得往前冲。我不往前，他们怎么办？”
“那你有没有想过，万一哪天你倒下了？”
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