日头偏西，北坡上的风刮得更紧了。陈默站在村口那块被炮弹掀翻过的土堆上，脚边还留着“铁牛”履带压出的深沟。他没回头，但能听见身后脚步杂乱，几个队员正围着坦克指指点点，笑声一阵接一阵。
“队长！你说他们还敢来不？”有人嚷嚷，“刚才那群狗腿子跑得比兔子还快，连裤衩都快甩掉了！”
“就是！咱这铁牛一吼，谁不怕？往后咱们天天开着它巡山，看哪个不开眼的敢靠近！”
陈默听着，嘴角动了动，没应声。他弯腰捡起一根枯枝，在地上划拉了几下，画了个歪歪扭扭的圈，又在圈外点了几个点。风吹得他额前碎发乱跳，左眉骨那道月牙疤在斜阳下泛着浅白。
过了一会儿，他才开口：“你们说，伪军撤的时候，有没有抬走重伤的？”
没人答。
“有没有丢下枪支弹药？有没有马倒在路上爬不起来？”
还是没人说话。
陈默站直身子，把树枝往地上一插：“我数了，二十一个人进山，退回去十九个半——那个半是被架走的伤兵。两挺机枪全收走了，马蹄印深且齐，说明不是溃不成军，是收拢建制撤的。真吓破胆的人，不会这么利索。”
人群安静下来。
“他们是被打了个措手不及。”陈默转过身，看着一张张还带着胜利笑意的脸，“可咱们的底细，也让他们瞧见了。一辆坦克，几杆破枪，几百号拿锄头的老百姓。他们回去一报，上面能咽下这口气？”
“那……那怎么办？”一个年轻队员搓着手问。
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