夜，黑色的轿车在国道中疾驰，周围光景不住后退。
车厢内安静得诡异。
杨小安双手死死抓着方向盘，指节因为过度用力而泛白。
他时不时透过后视镜瞥一眼后座。
那个男人闭着眼。
呼吸平稳。
但这狭小的空间里，空气仿佛凝固成了铅块，压得人胸口发闷。
那是杀气。
纯粹得不掺杂一丝杂质的杀气。
“飞扬哥。”
杨小安喉咙发紧，声音压得很低。
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