“动手吧。”他说，声音很平静，“我等这一天，等了二十年。”
塔格看着他。
看着那张苍老的脸上那些深深的皱纹。
看着那双浑浊的眼睛里那些释然的光芒。
他的手在抖。
那柄剑也在抖。
阿齐姆伸出手，握住剑身，往自己脖子上按。血从他的掌心流出来，滴在沙地上，很快就被吸干。
“来啊。”他说，“杀了我。为你那些死去的同门报仇。”
塔格的喉咙里发出一声低吼。
那声音不像人，更像一只受伤的野兽。
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