锐爪的砍刀已经出鞘。她站在最前面，独眼盯着那片黑暗，盯着那些越来越近的红点。
“多少个？”她问。
陈维的左眼扫过那片黑暗。
“五十。”他说，“不对——一百。还在增加。”
塔格握紧那柄短剑，站在锐爪身边。他的左袖空荡荡地飘着，但他的右手，稳得像铁。
“能打？”他问。
陈维没有回答。
因为他不知道。
一百个“归一者”。
还有那个不知道藏在哪里的无言者。
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