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傍晚，粥棚里的灯亮堂堂的。巴刀鱼坐在灶膛前，看着灶膛里的火苗。火苗跳动着，照得他的脸暖烘烘的。
酸菜汤躺在长椅上，脚翘在灶台上：“主厨，明天去哪儿？”
巴刀鱼没说话，从围裙口袋里掏出块焦炭。焦炭里的火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。
“哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”他说。
娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，城市的每个角落，都有星火在跳动。那些星火，连成一片，像张发光的网，罩着整个城市。网中央，“刀鱼小灶”的镇灶发出最亮的光，像颗源星，照亮整个夜空。
她轻声说：“星轨在变。灶底的光，已经成了火种。只要有人愿意点，就能燎原。”
巴刀鱼看着灶膛里的火苗，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”
夜风从窗外吹进来，带着饭菜的香气。灶膛里的光，跳动得更旺了。
夜色渐深，粥棚里的喧嚣散尽，只剩灶膛里未熄的炭火偶尔爆出轻响。巴刀鱼将最后一点杂酱面倒进碗里，面汤早已凉透，但他吃得很慢，仿佛在咀嚼白日里那些未尽的言语。酸菜汤躺在长椅上，脚翘在灶台上，手里把玩着一块焦炭，火星在她指间明明灭灭。
“主厨，”她忽然开口，声音里带着一丝倦意，“你说那些人，明天还会来吗？”
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