江城连续第三天起雾。
晨雾从长江江面漫上来，悄无声息地吞没了整座城市。陆峥站在报社七楼办公室的窗边，看着外面灰白的世界。街道、车辆、行人，都变成了模糊的剪影，像是隔着一层毛玻璃。只有偶尔响起的汽车鸣笛声，提醒着这个城市还在运转。
桌上的电话响了第三遍，他才转身接起来。
“陆记者，你昨天交的稿子有点问题。”主编的声音从听筒里传来，带着熬夜后的沙哑，“关于开发区拆迁安置那篇，引用的数据需要再核实一下。下午两点前给我改好。”
“知道了。”陆峥简短回应，挂了电话。
这通电话本身没有问题。问题是主编的用词——‘拆迁安置’，这是他们约定的暗语，意思是‘有紧急情况，老地方见’。
他把稿子保存好，关掉电脑，从抽屉里拿出一个老式的金属烟盒。烟盒是双层结构，按下侧面的弹簧钮，底层会弹出来，里面不是香烟，而是一枚微型信号***。他打开***，放在桌上，然后从衣架上取下外套。
“小赵，我出去一趟，采访。”他对隔壁桌的年轻记者说。
“又去开发区？那地方有啥好写的...”小赵嘀咕着，头也没抬地继续敲键盘。
陆峥没解释，直接走进电梯。电梯下行时，他透过不锈钢墙壁的反光观察自己——三十二岁，普通身高，普通长相，穿着一件半旧的夹克，手里拿着一个磨损的公文包。这副模样扔进人群里，三秒钟就会消失不见。
这正是他要的效果。
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