沈星遥没停，她不是不想停，是停不下来。
卫铮看着那颗脑袋一点一点低下去，眼泪还在往下掉，落在她手上那道红肿的伤上。
他的目光停在那里。
那道伤。
横贯整个掌心，肿得老高，有些地方还破了皮，隐隐透出点血丝。
是戒尺。
他见过戒尺，小时候在宫里念书，太傅手里也拿着戒尺。打一下，手心能肿三天。
她这是挨了几下？
“手。”他说。
沈星遥一愣，泪眼朦胧地抬起头，卫铮已经蹲了下来，他蹲在她面前，平视着她，伸出一只手，掌心向上。
“手给我看看。”
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