那些原本还习惯性地称梁山为“贼寇”的茶客酒鬼，听着这纯真而有力的歌声，不知不觉间，议论的话风悄然变了。
“听听，这唱的，还真是这么回事。”
“可不是嘛，管他昨日是贼是官，如今让咱们过上好日子的，就是咱们的朝廷！”
宋江与吴用并肩立于街角，静静地听着。
风吹起他的衣角，也吹起了孩子们高亢的歌声。
他看着那些洋溢着希望的脸庞，低声对吴用说：“学究，你看。十年之后，这片土地上，恐怕就没人会记得东京还姓赵了。”
话音刚落，一阵旋风卷过广场，将一张孩子们习字的废纸吹向了高空。
那张薄薄的麻纸在空中翻飞、盘旋，像一只初试羽翼的雏鸟，越飞越高。
纸上，一个歪歪扭扭却又力透纸背的大字，在夕阳的余晖下若隐若现——
“天”“下”。
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