它被霓虹染成一团混沌的紫红，像一块浸了血的绸缎铺展开来，铺在天和海之间，高大的建筑像刀刃一样刺向夜空，玻璃幕墙反射着不会熄灭的光芒，在这光怪陆离的倒影之下，是一层又一层、密密麻麻的艇户区——一个漂浮在污水与咸腥之上的贫民窟。
铁皮船屋用锈迹斑斑的铁钉，麻绳绑在一块，轻轻摇晃着，像随时要被潮水吞掉一样，船与船之间架着快要断掉的木板，人们光着脚走在上面，“咯吱咯吱”响着，那是这座城市最后的呼吸声，污水从船底慢慢流过，混着油渍、粪便、烂鱼内脏等东西，海风吹来时臭气熏天，可是没有人抱怨，在这里能活着已经是一种奢侈了。
陈昭就住在这片漂浮的废墟最深处。
他蹲在船头，手里攥着一把生锈的鱼叉，叉尖早就磨钝了，全凭惯性往前捅，或者干脆就刺进水里去，他的眼睛像鹰隼一样盯着水面——那不是普通的水，是活命的地方，水下有鱼，也有死老鼠，塑料袋，甚至还有别人丢掉的一截断指，只要捞上来一条鱼，就够吃一顿饭。
“昭仔，收工啦！再不回来，阿婆九要骂人了！”
远处传来沙哑的喊声，隔壁艇仔粥摊的肥婶子，每天天没亮就起来熬一锅粥，虾米，葱花，油条碎，五块钱一碗，养活五个孩子，她的嗓子像是砂纸打磨过一样，穿过夜风却有股暖意。
陈昭没回头，只是将鱼叉轻轻插入水中。
“噗——”
水花轻溅，一条巴掌大的石斑鱼被挑起来，甩到船板上，蹦跶两下就不动了，鱼眼圆睁，映着远处的霓虹，好像在控诉这个世界。
他默默捡起鱼，放进铁桶。桶里还有三条小鱼，加起来也不够卖二十块。今晚的饭钱，有了。可他知道，这点钱，连母亲的药费都不够。
母亲三年前病倒，肺痨，咳血，医生说要打进口针，一针八百块。父亲曾是码头“红头巾”力工队的骨干，为“洪义堂”运货，每月能挣三千，勉强支撑家用。可就在母亲病重那年，父亲在码头多看了账本一眼——那本不该他看的账本，记录着霍家与洋行走私军火的流水。
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