殿里空空荡荡，风从朱漆的门缝里钻进来，带着尘土的味道。
那风一吹，烛火便跳了一下，蜡泪落在金砖上，发出极轻极轻的一声“嗞”。
吴皇坐在龙椅上，脸色像被风吹干的纸，褶皱里都是岁月和惶恐。
他看着安千千披一身冷铠，眼神清得像寒泉，站在殿门口，一步一步往前走。
那铠甲摩擦声像刀在磨骨，声声都敲在他的心上。
他想说话，却发现嗓子里只剩下一口风，干涩得像要冒烟。敬请您来体验无广告app
他紧紧攥着龙椅的扶手。
那是他这辈子攥得最紧的一次，也是最后一次。
安千千的影子，已经投在他的脚边。
烛光一闪，他看见她眼里的寒光，又看见自己倒映在那寒光里。
一个老了的皇，一个被时光啃空骨头的笑话。
内容未完，下一页继续阅读