最后几个字落下时，许悠悠感觉心脏像是被一只无形的手狠狠攥住。他低头看着怀里那把象征着“失败”的破伞，又想起顾怆那句“你这种人根本配不上任何人的喜欢”，父亲的话与顾怆的恶语在他脑海里交织成一张密不透风的网，将他困在中间，连呼吸都带着窒息的疼。
原来他的名字，从出生起就带着“被篡改的忧愁”；原来他的喜欢，从开始就注定是“被抗拒的执念”。
那天晚上，许悠悠把自己关在房间里。他从书桌最底层的抽屉里翻出一个落满灰尘的铁盒子，里面除了顾怆的半块橡皮、那张被踩脏的信纸，还多了一样东西——父亲那个泛黄的取名册。他把那把断了骨的蓝白格子伞也放了进去，合上盒盖时，发出一声沉闷的“咔嗒”响，像是什么东西彻底锁死了。
第十三章苦冬季
他没有再打开那个旧手机，也没有再去看那个停在99%的进度条。只是在每个深夜，他会把铁盒子抱在怀里，手指轻轻摩挲着盒面的锈迹，直到睡过去。梦里偶尔还会出现顾怆的脸，有时是他递水果糖时的温柔，有时是他踩碎信纸时的刻薄，更多时候，是一片模糊的光影，像他从未真正看清过这个人。
开学那天，许悠悠在走廊上撞见了顾怆和那个白裙子女孩。女孩正踮着脚给顾怆系围巾，顾怆低头笑着，阳光落在他们身上，美好得像一幅画。许悠悠的脚步顿了一下，然后平静地移开视线，继续往前走。
擦肩而过时，顾怆似乎愣了一下，想说什么，最终却只是张了张嘴，什么也没说。许悠悠没有回头，他的校服口袋里，揣着那个磨得发亮的铁盒子，盒子里的橡皮、信纸、取名册和破伞，都在随着他的脚步轻轻晃动，像一串无声的风铃，提醒着他那些关于攻略、关于喜欢、关于“许忧忧”与“许悠悠”的过往。
他不知道未来会怎样，也不知道心里那点残留的悸动会不会彻底消失。但他知道，从他对顾怆没多少耐心时，从父亲说出那段取名往事的瞬间起，他就不再是那个活在攻略面板里的许悠悠了。
他只是许悠悠，一个名字里藏着被篡改的忧愁，却在努力学着“悠然”活下去的少年。至于那些眼泪和执念，都锁进了铁盒子里，连同那段兵荒马乱的青春，一起埋葬在时光深处。
又是一次下雨天，雨依旧那么大，许悠悠也像曾经那样抱着那把断了骨的蓝白格子伞，在雨里走得很慢。雨水顺着伞面的破洞渗进来，打湿了他校服的衣襟，也打湿了揣在口袋里的旧手机——屏幕还亮着，“99%”的进度条像一颗不肯熄灭的火星，在雨幕的昏暗里，映着他泛红的眼。
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