“我的生意，不是等来的。”
“是它们……自己找上门的。”
说完这话的第二天，我的第一单生意，就来了。
那是个傍晚。
天色阴沉，下着蒙蒙细雨。
一个浑身湿透的老人，打着一把破旧的油纸伞，颤颤巍巍地站在了我的店门口。
他看上去至少有七十岁了，满脸皱纹，皮肤黝黑，手上全是老茧。
他犹豫了很久，才迈步走了进来。
一股浓重的土腥味，夹杂着河水的湿气，瞬间充满了整个店铺。
“老……老板……”
他的声音，沙哑而又带着一丝不确定。
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