无论是那个以身殉道的文庙圣人，还是那个最初的执笔者。
仿佛这两个人，从未在这场决定世界命运的大战中存在过。
卫述就坐在角落里，像个最普通的茶客，捧着那碗早已凉透的粗茶，津津有味地听着。他的脸上带着淡淡的笑意，眼神里没有半分被遗忘的落寞，反而充满了欣赏与趣味。
他没有去纠正任何一个被夸大的细节，也没有去补充任何一个被遗漏的姓名。
因为他忽然觉得，这个充满了烟火气、充满了个人想象与崇拜的传说，或许……比那冰冷、残酷、精确到每一个细节的真实历史，更加动人。
历史，是记录给后世的骨架。
而故事，是说给当世人听的血肉。
他守护的，不就是这样一个可以自由自在地编织故事、讲述故事、并为之喝彩的世界吗？
茶馆里的故事讲完了，在满堂的掌声与赏钱中落下帷幕。
卫述也喝完了碗里最后一口茶，起身离去。
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