陈平安缓缓抬起头，望向那颗散发着无上权柄诱惑的金色核心，眼神清明。他这一路走来，摔过无数的跤，流过无数的血，正是那些伤疤与疼痛，那些相遇与别离，那些明知不可为而为之的“道理”，才让他成为了今天的陈平安。
如果抹去了这一切，那个生活在“完美世界”里的陈平安，还是他吗？
不，那只是一个被设定为“幸福”的空壳。
他转过头，看向身旁同样脸色苍白，却眼神锐利如旧的卫述。
陈平安问道：“先生，若你来写，会写一个怎样的故事？”
这个问题，问的不是故事，而是选择。
卫述笑了，尽管牵动了嘴角的伤口，咳出几缕金色的血丝，但他的笑容，却带着一种前所未有的释然与洒脱。他这位皓首穷经、一生都在记录与考证的文庙圣人，在生命的最后一刻，找到了他作为“史官”的终极答案。
“我会写一个，”他的声音不大，却字字清晰，如同金石落地，“作者写完最后一笔，就该退场的故事。”
一个，把故事还给故事里的人们，自己的故事。
陈平安笑了。
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