李动跟在画师身后。
这世界的暮色有种粘稠感，能把人的影子都拉得又长又慢。
画师的背影佝偻，像一根被风霜压弯的枯草，每一步都拖着沉重的绝望。
他拐进一条散发着霉味与尘土气息的窄巷，推开一扇吱呀作响的破木门，钻进一间昏暗的阁楼。
阁楼里，空气停滞，光线吝啬。
李动无声无息地站在窗外，视线穿透了墙壁。
画师没有点灯，只是借着窗外那点灰黄的天光，从一个破木箱的夹层里，小心翼翼地捧出一叠纸。
那都是被撕碎的画，又被他用粗劣的浆糊，一片片笨拙地粘合起来。
裂痕像丑陋的伤疤，布满了每一幅画。
画上，有挣扎的色彩，有扭曲的线条，有不甘的呐喊。
画师叫墨尘。
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