谢峰身子猛地一颤，仿佛被雷劈中。
他下意识地低头，看了一眼自己腰间那柄跟随他十几年、饮血无数的宝刀。
刀还是那把好刀，可在他的眼中，却忽然变得无比陌生，甚至有些可笑。
他张了张嘴，喉咙里像是塞满了沙子，干涩无比，一个字也说不出来。
脸上那股“老子天下第一”的悍勇之气，早已被惊骇与茫然所取代。
何止是他，在场所有将领，有一个算一个，此刻都陷入了死一般的沉寂。
演武场上，那刺鼻的硝烟味，仿佛化作了一只无形的大手，扼住了所有人的喉咙，也捏碎了他们身为武人的骄傲。
他们都是沙场宿将，见过太多惨烈的死状，可从未有一种死法，像刚才那般干脆，那般不讲道理。
二十步之外，无需惊人的臂力，无需多年的苦练，甚至不需要看清对方的脸。
只要扣动一下，一声巨响，一切都结束了。
坚固的盔甲如同纸糊，苦练的武艺成了笑话。
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