他下笔很快，却不潦草，每一笔都精准地落在它该在的位置。
那不是在绘画，更像是在进行一场无声的解剖。
他将梦里那些支离破碎的、属于原主的记忆，那些压抑的、痛苦的、被禁锢的情绪，全都用色彩狠狠地撕扯开，再粗暴地、不加修饰地涂抹在画布上。
扭曲的线条，大块的、几乎要滴落下来的浓重色彩，画面充满了冲突和张力，带着一种野蛮生长的生命力。
阳光透过玻璃穹顶，落在他低垂的、纤长的睫毛上，投下一小片阴影。
他整个人笼罩在一层柔和的光晕里，神情专注而平静，仿佛正在创造一个全新的宇宙，而外界的一切喧嚣与他再无干系。
两个扛着摄像机路过的摄影师，本来只是想补拍几个空镜，却被这一幕吸引，不自觉地停下了脚步，连机器都忘了关。
“我的天……”年轻一点的摄影师压低声音，语气里满是震撼，“他……不是在摆拍。”
“废话，”年长些的那个，眼睛一眨不眨地盯着监视器里的画面，“你看那笔触，这要是演出来的，他早拿影帝了。”
这一刻的沈闻璟，身上那股给人带来的病弱、易碎的感觉消失得无影无踪。
他只是一个艺术家，一个正在与自己灵魂对话的、绝对专注的创作者。
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