五人顺着蜿蜒的山道往下走，每个人心里都像压着块冰砣子。
十一月的风卷着山尖的寒意，刮在脸上跟刀子割似的，可谁也没心思裹紧衣襟。
路边半山腰的村子里，炊烟正顺着茅屋顶的破洞往上飘。
田埂上满是忙碌的身影，汉子们抡着锄头给冬小麦培土，霜气凝在麦苗上，被太阳照得泛着白，一锄头下去能敲碎土块里的冰碴子。
有人正把一捆捆秸秆往地里埋，黑黢黢的泥土翻上来，混着枯草的气息，倒像是给土地盖了层厚棉被。
“那婆娘编得好快！”石猛勒住马，指着村口的老槐树。
树下几个妇人正围着秸秆忙活，手指翻飞间，竹条就成了箩筐的骨架，有的在织草帘，草绳穿过芦苇时发出沙沙的响，编好的草帘摞在一旁，能堆到半人高。
“大哥，别瞅了！”石勇扯着嗓子喊，声音比山风还冲，“金狗南下了！雁门关都破了！要活命的赶快跑！”
他一嗓子把村里的动静全喊停了。
田埂上的汉子直起腰，手里的锄头还扛在肩上，眯着眼往这边瞅。织草帘的妇人停了手，怀里的秸秆滑落在地。
“后生，你说啥？”有个满脸皱纹的老汉拄着锄头喊，嘴角挂着笑，像是听见了啥稀罕笑话。
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