他停下动作，静心内视。
在意识深处，他“听”到了声音。
极远之地，有战鼓擂动，节奏沉重，如千军踏地。那鼓声与残剑的震颤、指节的跳动完全同步，每一下都像是在回应某种召唤。他的呼吸不自觉地随之起伏，心跳逐渐与那鼓点重合。
残剑不是死物。
它在回应什么？还是……在被什么唤醒？
他盯着剑身，目光一寸寸扫过那些裂痕。血纹并未消退，反而在黑暗中愈发清晰，像是一道封印正在松动。
他没有再碰它，而是退回原位，盘膝而坐，右手始终悬在残剑三寸之外，随时可握。
火种沉寂，但未熄灭。它在等待，如同昨夜血雾中的狼群，只是这一次，猎物可能是他自己。
次日清晨，老人归来。
灰褐麻袍沾着霜露，药篓沉甸甸地压在肩上。他进门时脚步微顿，目光扫过楚寒的脸，又落在墙角的残剑上，眉头微不可察地一皱。
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