泰晤士河码头的雾气比往日更加粘稠，像融化的铅块般沉甸甸地压在肩头。
英吉利站在B2泊位的阴影里，黑伞的钢骨尖端深深刺入潮湿的木桩，伞面上凝结的雨珠沿着银线刺绣的枫叶纹路缓缓滑落。
远处荷兰商船的轮廓在雾中若隐若现，甲板上悬挂的三盏红灯排列成共济会的三角符号，最下方那盏正在有规律地明灭。
摩斯密码的节奏拼出"白兰地"这个单词，法兰西惯用的挑衅信号。他抬手调整单片眼镜的链条，金属细链擦过脸颊时带来细微的刺痛，让他想起昨晚那枚珍珠发卡边缘的刮痕。
发卡此刻正躺在他大衣内袋里，贴着那份烫手的密函，普鲁士军工厂的编号在体温烘烤下似乎要烙穿羊皮纸。
"有些战争开始于炮火，却终结于一杯过期的白兰地。"法兰西曾经在布鲁塞尔的某个地下酒馆这样说过，当时她正用拆信刀撬开一瓶贴着假标签的军火运输清单。
脚步声从集装箱堆场传来，不是法兰西标志性的军靴叩击声，而是某种更轻巧的动静——像是有人故意穿着软底鞋在模仿猫的步伐。
英吉利的手指无声地搭上佩剑，剑柄的鎏金雕花硌着掌心，那里还残留着三天前擦过十三洲锁骨时沾染的淡淡血味。
雾气突然被搅动，法兰西的银发如同刺破黑暗的匕首，她从生锈的集装箱转角现身，今晚的装束令人意外：没有裙撑也没有斗篷，取而代之的是裁剪利落的黑色作战服，唯有腰间那条缀满微型工具的皮带暴露了她的身份——每件工具都是精钢打造，边缘磨得异常锋利。
"你带了我要的礼物。"她的目光落在他胸前微微隆起的位置，不是疑问句。
河风突然转向，将她的气息送到英吉利鼻尖，火药与冷铁，还有某种更危险的味道，像是淬过毒的刀刃与陈年雪茄的混合。
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