包子烫得捏不住，她左右手倒腾着，咬下一口——肉馅少得可怜，更多是葱姜味，可在这寒天里，却比现代任何山珍海味都香。她蹲在墙根下，三口两口吃完一个，把另一个揣进怀里，想留着晚上饿了再吃。
回到家时，天已经黑透了。苏晚卿摸黑生火，用那点高粱面掺了雪水，和成糊糊，就着冷包子咽下去。胃里总算暖和了些，可一躺到炕上，她就忍不住哆嗦。
被子薄得像层纸，里面的麦秸硬邦邦的，硌得后背生疼。风从窗户纸的破洞里钻进来，呜呜地响，像有人在耳边哭。她把自己裹成个粽子，还是觉得冷，连脚趾头都冻得发麻。
“这日子什么时候是个头啊……”苏晚卿盯着屋顶的破洞，雪光从洞里漏进来，在地上投下一小块白。她忽然想起自己写悬疑时的习惯，总爱在深夜构思情节，那时台灯暖融融的，键盘敲得飞快。可现在，她连个安稳觉都睡不安稳。
兜比脸干净
翻来覆去折腾到后半夜，她才迷迷糊糊睡着。
第二天卯时刚到，苏晚卿已经站在七录斋门口了。掌柜的刚卸完门板，见她冻得鼻尖通红，愣了一下：“倒比我还早。”
“想着早点抄完书。”她搓着手笑，眼睛亮得像沾了雪光。
这次她抄得格外快，笔尖在纸上飞，连掌柜添炭火时的脚步声都没分心。到午时，那本《晚雪集》终于抄完了。纸页叠得整整齐齐，连最后一页的落款都抄得一丝不苟。
掌柜数了二十文给她，铜钱落在她手心，沉甸甸的。苏晚卿攥着钱，忽然鼓起勇气问：“掌柜的，要是我自己写个话本，能不能放您这儿寄卖？”
掌柜正用毛笔蘸着朱砂画账册，闻言抬眼看她，镜片反射着日光：“写话本？你会写？”
“会的，我以前……在家常写些故事。”苏晚卿捏着钱袋，指节发白，“就写些奇闻异事，不是那些才子佳人的。”
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