“无事，只是听人提起过。”李牧指尖轻叩桌面，发出笃笃的声响，“恰好春意坊缺个账房先生……”
范文斌闻言哈哈大笑：“那穷酸书生迂腐得很，怕是连算盘都打不利索！”
他拍着胸脯道，“我漕帮有几个老账房，明日就遣一个来。”
“这倒不麻烦范兄了。”李牧端起茶盏，氤氲热气模糊了他的神情。
待范文斌一行人离去，李牧独坐太师椅中。
烛火将他紧锁的眉头投在墙上，形成一道深深的沟壑。
“穷书生……”他喃喃自语，指尖无意识摩挲着扶手上雕琢的虎头。
城南破屋内，油灯如豆。
程云飞正伏案疾书，突然“砰”的一声巨响，朽木门板被人一脚踹开。
冷风卷着枯叶灌入，吹得书页哗啦作响。
“程书生！”沙哑的声音像钝刀刮骨。
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