混乱之中，徐锋眼角的余光，敏锐地捕捉到了一幕。
在那崩塌的碎石堆边缘，一个约莫七八岁、穿着破旧灰色僧衣的小沙弥，正抱着头蹲在地上，身体瑟瑟发抖。
一块落石砸破了他的额头，鲜血顺着稚嫩的脸颊流淌下来。
小沙弥抬起头，露出一双清澈得不染尘埃的眼睛，茫然地望着四周。
眉眼之间，竟隐隐透着几分与年龄不符的佛性庄严。
徐锋心中微动。
他快步上前，走到小沙弥身边。
刺啦一声，他撕下自己锦袍的一角。
动作看似随意，却异常麻利地为小沙弥包扎额头上的伤口。
手指拂过几处穴位，巧妙地按压止血。
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