两人沿着后山的石阶往上走，晨露打湿了裤脚，远处传来几声鸟叫。石无痕忽然停下脚步，从口袋里摸出个东西递给她——是只用银杏叶折的小风车，叶柄上还缠着根红绳。
“昨晚折的，”他声音压得很低，怕惊了这山间的静，“等会儿日出的时候，风一吹就转。”
苏晴捏着那只小风车，指尖被晨露冻得微凉，心里却暖烘烘的。
同一时间，维也纳的早上七点半，苏晚正坐在咖啡馆里翻照片。顾沉舟把刚烤好的牛角包推到她面前：“看什么呢，笑得像偷了糖的小孩。”
“看晴晴的朋友圈，”苏晚把手机给他看，“石无痕凌晨发的，就一张照片——石阶上的露水，配文说‘等日出’。这俩人，还挺有默契。”
顾沉舟低头咬了口牛角包，晨光落在他睫毛上：“等我们回去，带他们去爬一次黄山，让石无痕也学学怎么给人拍日出。”
后山的山顶上，苏晴终于看到了日出。第一缕金光刺破云层时，石无痕手里的银杏叶风车真的转了起来，红绳在风里飘得像团小火苗。他忽然举起手机，镜头对着她被晨光染亮的侧脸。
“你拍我干嘛？”苏晴捂住脸笑。
“拍下来发给你姐，”他低头调着照片角度，语气认真，“让她知道，她妹妹看日出的样子，比多瑙河的风景好看。”
山风掠过耳畔，带着草木的清香。两个时区的阳光，此刻正分别照亮两张含笑的脸——海城的晨光里，风车转得欢快；维也纳的暖阳下，咖啡冒着热气。
时差隔开了空间，却隔不开这份被小心收藏的温柔，像两只跨越经度的钟，在各自的时辰里，敲出同样甜蜜的声响。
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