齐州东，淄州城，正午。
毒辣的日头悬在头顶，空气中，却悬浮着一股黏稠的湿气。
雨已经过去了。
这种湿气，不是雨气。
而是数万人挤在城南校场，汗水、馊味发酵出的味道。
老瘸子缩在墙角，干裂的嘴唇上起了一层白皮。他怀里紧紧抱着五岁的小孙女，手里拿着个破了口的陶碗。
碗里是空的，什么都没有。
“爷爷，我饿……”
怀中的小孙女细若游丝地哼了一声。
老瘸子没说话，把孩子往怀里更深处搂了搂。
他的目光死死盯着前方那两扇紧闭的粮仓大门。
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