顾清雨羞涩的一笑，拿了纸张出去了。
王林在她书桌前坐下来，看到摊开的一个笔记本上，写了一首小诗，很清新委婉。
“绿叶长到了我的窗前，阳光晒干了我晾在阳台的花手帕，蓓蕾渴望凉夜与朝露，盛开的鲜花在呼唤远方的蝴蝶，忧郁悄悄的种进了我的心底，像黄昏落在寂静的树林中……”
王林似乎读懂了，又似乎什么也没感知到。
顾清雨走了回来，拿起日记本合上，说道：“我胡乱涂鸦的，你别看了，羞死人了。”
王林道：“你是才女，文章肯定达到了发表的水平。你的诗有一种泰戈尔的气息，正如他在诗里所写的：生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美。”
顾清雨道：“这句话，我觉得中文的翻译，比原诗更美。”
王林道：“翻译就是一种再创作，好的翻译家，首先应该是一个文学家，不然就只是普通的平铺直叙。”
顾清雨笑道：“你懂的东西真多！嗯，你等一下我，陪你吃饭，我得换一套衣服。”
王林笑道：“用得着这么讲究吗？”
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