书案上，带刺的蔷薇在透明酒瓶里，那是她养的。我抚摸着蔷薇的刺，看着她来之前早已落尘的酒瓶如今在灯光下垂着几片绿叶，慵懒又缱绻。
是不是只有痛感才能唤醒几分啼血的诗意？刺和玻璃渣哪个更疼？”我无意识问出口。她赶忙过来，拿开花和玻璃。
在她不解的目光里，我故作深沉：“我写不出有血泪的文字，得痛苦。她牵过我的手，眼里有不可发觉的心疼，嘴角带着狡黠的笑，露出两颗小虎牙。
唔！尖尖钝钝的痛感在手腕处轻轻漫开，像春天开的第一朵粉色牡丹，瑟索又坦然一她咬了我一口，留下一枚小小的牙印。
“先生，这个感觉乘上一万倍就是你要的痛。不许受伤。”她把花瓶放回原位，用眼神警告我。
我早已看不见蔷薇，抚摸着浅浅的齿痕愣神。该死，我彻底写不出了。
小小牙印酥酥麻麻又痒痒，在我心上开出花苞又在手上跳舞。
可爱又有趣精致的牙印了！
它指挥我的右手写下一句句春天，写温柔的风与相恋。
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