晨星劈劈落落烧出一缕缕光散在你的发间，黑色和浓密里种满与我同眠的梦，微微苏醒的早晨。
你会叫着我的名字，抓紧抬眸刻下一个具象的影子。如稷稷的松声在冬天怀念被偷走的果实。
我不再隔着玻璃橱窗观赏一件端庄的艺术品，也不想站在岸边倾慕一朵白莲，远观而不可亵玩。
也不只在纸上描摹你的模样，撕了又画，画了又痴痴欣赏。
我折了那根毫无色彩的铅笔，尖锐的芯断在手里，仿佛推倒了一座压在弦上的岱山，裂处迸发出沉寂好久的清泉勇气。
我一开始就选错了，画你从不该用腼腆温和的素描，一条条清澈的线承载不住心头的热烈，爱你也不是一件耐得住性子的事，一颗抖动在风里的心怎甘愿在墨色稻田里一粒粒耕耘。
你当属浓厚的油彩，得发疯了来抓住一丝灵感。
在波涛汹涌的混乱中绽放一片蓝，惊心动魄像一座迷人雪山。
我不是艺术家，藏不住贪婪的面孔，将澎湃情感和溢出来的感性化为猖狂笔锋和色彩淋漓。“邀你而来不是作画。”她的声音划过他耳边的汗毛，像
一只蜜蜂直钻到心里去了，痒痒麻麻。
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