火把不敢点，看不清脸，只能看见黑黢黢的人影，蹲在地上，挤在一起。有人在咳嗽，有人在呻吟，有人在小声哭。
波调的手在抖，不是怕，是冷。夜风从河面上吹过来，凉的，带着血腥味，带着硝烟味。他裹紧了袍子，还是冷。
天快亮的时候，跑回来的人渐渐少了。亲兵跑过来，手里拿着一块木牌，上面用炭笔写着数字。“大王，收拢了九万三千多人。”
波调接过木牌，看了一眼。九万三千。出去的时候二十万，回来九万三千。十万没了。
十万大军，十万人，就这么没了。他的手在抖，木牌差点掉在地上。他攥紧，指甲掐进肉里。
“辎重呢？粮草呢？”他的声音很低，很平，像在问一件无关紧要的事。
亲兵低下头，不敢看他。“辎重……全丢了。粮草也没了。战场上跑的时候，来不及带，全扔了。”他顿了顿。“回来的弟兄，都饿着肚子。水也没了。”
波调没说话。他站在那里，看着远处那片渐渐亮起来的天。东边有了一点白，很淡，很浅。
他看了一会儿，转回头，看着那些直接躺在在地上的兵。他们饿着肚子，没吃没喝。有人躺在地上，一动不动。
有人抱着膝盖，低着头。有人望着天，嘴里念叨着什么。波调看着他们，忽然觉得，自己也跟他们一样。没吃没喝，没地方去，不知道该干什么。
“象兵呢？骑兵呢？”他又问。
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