码头上堆着铁锭、煤块、木箱，油布盖着，雨水积在油布的褶皱里，积满了就顺着一个角淌下来，砸在地上，砸出一个浅浅的泥坑。
搬运工踩着跳板上下货船，跳板被雨泡软了，踩上去吱呀吱呀响，像踩在一只半死不活的动物身上。
没人说话。
城里最高的建筑是钟楼。
黑石砌的，砌了四百多年，石头缝里长出深绿色的苔藓，苔藓被煤烟熏过，又变成黑色。
钟楼的钟每天报时，但从来不准时这并非是钟坏了，是敲钟的人不在乎。
反正这座城里的人也不靠钟过日子。
他们靠天亮，靠天黑，靠肚子饿了，靠累得睁不开眼。
钟声浑厚，嗡嗡的，在雨幕里传不远，传着传着就散成一团含糊的低音，和远处的打铁声搅在一起，分不清哪个是哪个。
街道是石板铺的，石板上糊着一层煤灰和泥巴搅成的黑浆。
机车的轮子碾过去，溅起的泥水是灰黑色的。
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