没有人抬头看他们。
但所有人都知道他们是外来的。
酒馆门口擦枪的佣兵把烟头摁灭在枪托上，目光从他靴子上的泥点扫到肩上没有徽记的背包，然后收回，继续擦枪。
旅馆叫【砧板】，招牌上真的挂着一块剁肉用的铁木砧板，上面嵌着三颗变形的弹头。
推门进去，烟味和劣质酒精的气味扑面而来，墙角坐着一个只剩左臂的老兵在吹口琴，曲子听不出调，但所有人都跟着拍子喝酒。
吧台后面的老板娘正在擦杯子，头也不抬：“住店五铜币，吃饭三铜币，问路一银币，问不该问的......”
她这才抬起眼，把杯子往吧台上一顿。
“价码另算。”
铁锤镇没有欢迎，也不驱逐。
它像一块被反复锻打过度的铁，把所有棱角都锤平了，只剩下致密而冷酷的硬度。
林奇站在吧台前，忽然意识到这里的人说话时从不提高嗓门，不是因为礼貌，是因为在随时可能听见枪响的地方，大声说话是浪费力气。
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