林川是被疼醒的。
那种疼不是一处疼，是整个头颅从里往外胀着疼，太阳穴突突地跳，像有什么东西在脑壳底下埋着，一下一下地敲。他想伸手去按，手抬到一半就停住了。
不是他的手。
那是一只少年的手，五指短了一截，骨节还没长开，手背上的皮肤白得有些过分，隐隐能看见底下青色的血管。他翻过手掌，掌心里干干净净，没有他握笔磨出来的薄茧，也没有中指侧面那块被键盘硌出来的硬皮。
林川愣了一瞬，猛地坐起来。
入眼的是一间低矮的木屋。房梁是原木的，没上过漆，叫烟火熏成了酱色。四壁是夯土筑的，面上抹过一层细泥，年头久了，泥皮上裂出蛛网似的细纹。靠墙的案上搁着一盏青铜油灯，灯芯只剩一截焦黑的头，火苗缩成黄豆大小，将灭不灭地抖着。油脂烧出来的烟气很重，混着屋里一股说不清的陈味，直往鼻子里钻。身上盖的不是被子，是一张麻布衾被，织得粗，蹭在脸上沙沙的，带着一股太阳晒过的干涩气。
这不是他的房间。
他的房间里应该有天花板，有床头柜，柜上搁着半瓶矿泉水和一本翻到一半的《左传》。墙上应该有开关，窗户上应该有玻璃。而这里，窗户是两扇木板，关得不严，缝隙里透进来一线灰蒙蒙的光。地上是夯实的土，踩得久了，泛出一种暗沉沉的油光。
他僵坐在榻上，脑子里忽然涌进来一堆东西。
不是他的记忆。
郑国。新郑。姬寤生。郑武公之子。周平王二十八年，武公薨，世子寤生即位。如今是第二年。
这些字一个一个砸进来，像石头投进深水，沉下去，又冒上来。林川盯着那盏油灯看了许久，看到火苗在他瞳孔里缩成一个小小的亮点，才慢慢吐出一口气。
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