裁缝的手指上应该有什么？茧子？针眼？
他脑子里调出来的全是博物馆展柜里织锦缎的纹理，精美，遥远，隔着一层玻璃。
他摸不到那根针扎进指尖的温度。
三米之外。
林阙的那一块光区里，书桌上只摊着两张纸。
第一张是《台阶》的叙事大纲，用圆珠笔潦草地列了七个节点，字迹歪歪扭扭，像是随手记的菜市场购物清单。
第二张是“父亲”的人物小传，只写了四行字，最后一行画了个圈，圈里写着“闪腰”。
笔帽盖好了，搁在纸边。
林阙本人并不在书桌前。
他整个人陷在上铺板床的被褥里，
后背靠着叠起来的枕头，右腿搭在左腿上，手机举在面前。
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